www.clailatino.org

El jue­go de la par­ti­ci­pa­ción cí­vi­ca
Ni­ños, to­ma­tes y ca­ce­ro­las en la Bi­blia y en Pro­mi­sión

Nancy Car­do­so Pe­rei­ra

Re­su­men
Los tex­tos de mi­la­gros en el ci­clo de Eli­seo (2 Re 2-13) pre­sen­tan una co­lec­ción de re­la­tos de la vi­da co­ti­dia­na, de mo­do es­pe­cial, his­to­rias de mu­je­res y ni­ños, hom­bres y co­mu­ni­da­des lu­chan­do por la vi­da.  Mi­la­gros que son los ejer­ci­cios co­ti­dia­nos pa­ra so­bre­vi­vir.  La re­li­gio­si­dad po­pu­lar que se ex­pre­sa en los re­la­tos de mi­la­gros en la vi­da co­ti­dia­na re­fle­ja aná­li­sis de co­yun­tu­ra y co­no­ci­mien­to de cau­sa, es­tá inun­da­da de una sa­bi­du­ría que sur­ge del tra­ba­jo por la so­bre­vi­ven­cia, es­tá mar­ca­da por una mís­ti­ca que ex­pe­ri­men­ta lo más so­bre­na­tu­ral en lo más na­tu­ral. Lo más sa­gra­do en lo más hu­ma­no.

Abs­tract
The mi­ra­cle texts of the Elis­hah cy­cle (2 Kings 3-13) pre­sent a co­llec­tion of na­rra­ti­ves of daily li­fe, spe­cially sto­ries of wo­men and chil­dren, men and com­mu­ni­ties strug­gling for li­fe. Mi­ra­cles are daily exer­ci­ses in sur­vi­val. The po­pu­lar re­li­gio­sity which is ex­pres­sed in the every­day mi­ra­cle sto­ries exu­des a si­tua­tio­nal analy­sis and know­led­ge of cau­ses, is soa­ked th­rough with a wis­dom that co­mes from wor­king to sur­vi­ve, is mar­ket by a mys­ti­cism that ex­pe­rien­ces what is most su­per­na­tu­ral in that which is most na­tu­ral. The most sa­cred in the most hu­man.

En un jue­go con los ni­ños de CA­PA­JO­TA (Coo­pe­ra­ti­va Pa­dre Jo­si­mo Ta­va­res) en­ten­dí lo que es­tu­dia­ba en el ci­clo de mi­la­gros del pro­fe­ta Eli­seo. Mi­rar los cuer­pos en mo­vi­mien­to. Es­cu­char las re­la­cio­nes de las re­la­cio­nes en­tre las per­so­nas y las co­sas. Así fue:
Ha­cía ca­lor. La tie­rra co­lo­ra­da y ca­lien­te se pe­ga­ba en los ni­ños co­mo se­gun­da piel. Pie­les co­lo­ra­das. Al­gu­nos (de 10-11 años) na­ci­dos to­da­vía en el tiem­po del cam­pa­men­to, al la­do de la ru­ta, de­ba­jo de una lo­na ne­gra. Otros me­no­res, hi­jos e hi­jas del asen­ta­mien­to, na­ci­dos y cria­dos allí, en el asen­ta­mien­to de Pro­mis­são, en el in­te­rior de San Pa­blo. Son 10 años de lu­cha y de apren­der jue­gos nue­vos.
“¿A qué va­mos a ju­gar? —pre­gun­té.
De por allí un pe­que­ño res­pon­dió:  “Va­mos a ha­cer que so­mos in­ver­na­de­ros!”  Pe­da­zos de plás­ti­co uti­li­za­dos en los in­ver­na­de­ros de la Coo­pe­ra­ti­va des­pa­rra­ma­dos por el lu­gar da­ban el mo­ti­vo y la opor­tu­ni­dad.  De allá le­jos, los 15 in­ver­na­de­ros des­via­ron la mi­ra­da de las plan­tas que lle­van den­tro pa­ra en­tre­gar­se al jue­go.
En­tu­sias­ma­da, aga­rro un pe­da­zo de plás­ti­co y di­go:  “¡Bien! Va­mos a ha­cer que so­mos in­ver­na­de­ros”.
“¡No!” —di­jo un pe­que­ño con au­to­ri­dad re­co­no­ci­da por los otros ni­ños.  “Pri­me­ro hay que ha­cer una reu­nión”.  To­dos es­tu­vie­ron de acuer­do, de­ján­do­me de la­do y con el plás­ti­co en la ma­no mien­tras bus­ca­ban un lu­gar pa­ra ha­cer la reu­nión.
“De­ba­jo del ár­bol ya hay un ban­qui­to” - di­jo una pe­que­ña co­no­ce­do­ra de las rue­das de char­las y sus pe­num­bras.
“Ca­da uno tie­ne que de­cir qué va a plan­tar” - di­ce al­guien.  Char­la va y char­la vie­ne. Al­gu­na dis­per­sión. Y la de­ci­sión:  “¡To­ma­tes y za­pa­lli­tos!”
“He­cha la reu­nión... va­mos al tra­ba­jo” —pen­sa­ba yo cuan­do otro pe­que­ño di­ce:  “Aho­ra hay que ir a la ciu­dad. En ca­mión”.
De nue­vo yo me per­día —y los in­ver­na­de­ros, a la dis­tan­cia se di­ver­tían.  “¿Que hay que ha­cer?” —pre­gun­to, por­que de ver­dad no sé. Y la res­pues­ta vie­ne cla­ra y ob­via:  “Ir al ban­co pa­ra con­se­guir el di­ne­ro pa­ra ha­cer los in­ver­na­de­ros. Va­mos en ca­mión”— in­sis­tía el mu­cha­chi­to, ya asu­mien­do el pues­to de cho­fer en el su­be y ba­ja; dis­pu­ta­do por la pe­que­ña lí­der de la reu­nión; mien­tras to­do el gru­po se iba aco­mo­dan­do por ahí. Y yo tam­bién.
En ese mo­men­to la pe­que­ña di­ce: “Yo no voy”.  El gru­po in­sis­tió: “To­do el mun­do tie­ne que ir”.  Era una ac­ción co­lec­ti­va, acor­da­da en una reu­nión.  “Pe­ro yo no voy” —afir­mó la pe­que­ña.  “To­do el mun­do tie­ne que ha­cer al­gu­na co­sa”— re­su­mió el cho­fer apu­ra­do, ca­mión en mar­cha.  “En­ton­ces yo me que­do pa­ra ha­cer la co­mi­da. Voy a pre­pa­rar una pi­ca­di­ta y re­fres­co” —con­clu­yó la pe­que­ña jun­tan­do una ca­ce­ro­la y al­gu­nos ta­rri­tos.
Y allá fui­mos no­so­tros mon­ta­dos en el su­be y ba­ja, ani­ma­dos y or­ga­ni­za­dos. Sa­bía­mos que a la vuel­ta ha­ría­mos una fies­ta con una pi­ca­di­ta y re­fres­co.
El jue­go se fue mo­di­fi­can­do. For­ma­mos gru­pos. Ex­ten­di­mos los plás­ti­cos —a es­ta al­tu­ra, des­pués de días de ocu­pa­ción del Ban­co, el fi­nan­cia­mien­to ha­bía sa­li­do. Hi­le­ras de yu­yi­tos es­ta­ban sien­do nues­tros za­pa­lli­tos y to­ma­tes. Has­ta que pa­só un pe­que­ño en bi­ci­cle­ta y di­ce no sé qué... y el gru­po se dis­per­só. Fút­bol, tal vez. O na­dar no sé don­de. Las pe­que­ñas re­zon­ga­ron. Re­sol­vi­mos ju­gar que éra­mos pie­dri­tas.
¿Yo? Co­lo­ra­da de tie­rra y fe­liz. Apren­dí el jue­go. Ha­cer tea­tro en el me­dio de la ca­lle. Ben­di­tos los cuer­pos de pe­que­ños y pe­que­ñas que man­tie­nen el rit­mo de la vi­da, de la lu­cha y del pla­cer.
De allá le­jos, los in­ver­na­de­ros de­cían: Amén.
En­tre puer­tas y ca­ce­ro­las, hier­bas, tiem­pos, aguas: los cuer­pos. Atra­ve­sa­dos por el ham­bre, por deu­das y es­cla­vi­tud, es­te­ri­li­dad y muer­te, tra­ba­jo alie­na­do y en­fer­me­dad.
Son cuer­pos que gri­tan, exi­gen, lla­man la aten­ción, ex­cla­man, re­cla­man, de­nun­cian, im­plo­ran.  Es­tor­nu­dos. So­ni­dos de cuer­pos en la lu­cha co­ti­dia­na por la vi­da.
Cuer­pos que se mue­ven de pri­sa y con pre­ci­sión. Ges­tos ar­mó­ni­cos e im­pro­vi­sa­dos. Ten­sos e in­ten­sos. Re­pe­ti­dos. Cuer­pos con rit­mo:  ju­gar, traer, lle­nar, de­rra­mar, ce­rrar, en­trar, acos­tar­se, an­dar, lan­zar, cor­tar, ce­rrar de nue­vo, en­trar de nue­vo, dar, cor­tar, re­par­tir. Rit­mos de to­do el día re-in­ven­tan­do los rit­mos pri­mor­dia­les.
Acos­ta­dos. Mo­ja­dos. Ham­brien­tos. Sa­tis­fe­chos. Asus­ta­dos. La­va­dos. Do­lo­ri­dos. Mo­ri­bun­dos. Pa­ra­dos. Apre­sa­dos. Frus­tra­dos. Muer­tos. Es­pe­ran­za­dos cuer­pos que ex­pe­ri­men­tan el mi­la­gro en las re­la­cio­nes en­tre las per­so­nas, la na­tu­ra­le­za y las co­sas. Vi­vos. Co­ti­dia­na­men­te re­su­ci­ta­dos.
Las ma­nos. Los ojos. La bo­ca. La ca­be­za. Los bra­zos. Ro­di­llas. El cuer­po to­do: ¡ahí es­tá el mi­la­gro!  Cuer­po de ni­ño y ni­ña. Cuer­po de mu­jer, de mu­je­res. Cuer­po de hom­bres. Cuer­pos in­di­vi­dua­les y co­lec­ti­vos. Los re­la­tos de mi­la­gros en lo co­ti­dia­no del ci­clo de Eli­seo ha­cen la me­mo­ria de lo sa­gra­do en los cuer­pos.
A par­tir de es­tos cuer­pos y sus re­la­cio­nes se­ría po­si­ble de­sa­rro­llar una lec­tu­ra so­cio-eco­nó­mi­ca pre­cio­sa que ya vie­ne sien­do he­cha1. Te­nien­do es­tas lec­tu­ras co­mo ho­ri­zon­te y pre­su­pues­to, in­te­re­sa ver y leer los cuer­pos co­mo ma­no­jo de re­la­cio­nes de lo sa­gra­do en lo co­ti­dia­no. Si es­tos tex­tos van a ser leí­dos co­mo pro­fe­cía, es pre­ci­so ha­cer de los cuer­pos y sus re­la­cio­nes no so­la­men­te ele­men­tos se­cun­da­rios de un sis­te­ma su­pe­rior a ser ana­li­za­do. In­te­re­sa dar prio­ri­dad al cuer­po mis­mo co­mo lu­gar de pro­duc­cio­nes ma­te­ria­les y sim­bó­li­cas.
Lo que mar­ca la ex­pe­rien­cia de los cuer­pos en los re­la­tos de mi­la­gros es la au­sen­cia. Son cuer­pos se­pa­ra­dos, dis­tan­cia­dos de las co­sas ne­ce­sa­rias pa­ra man­te­ner la vi­da: fal­ta ali­men­to, agua, sa­lud, ins­tru­men­to de tra­ba­jo. Vi­da. Es­tas au­sen­cias ame­na­zan los cuer­pos fí­si­ca y sim­bó­li­ca­men­te.
Hay es­truc­tu­ras po­lí­ti­cas y eco­nó­mi­cas que po­drían ser in­di­ca­das co­mo cau­san­tes y res­pon­sa­bles de los pro­ce­sos de au­sen­cia. Más que a una si­tua­ción ais­la­da, ca­da re­la­to re­mi­te a una ex­pe­rien­cia co­lec­ti­va de fal­ta, de so­bre­vi­ven­cia ame­na­za­da. Pe­ro la me­mo­ria in­sis­te en con­tar las si­tua­cio­nes ais­la­das, cons­tru­yen­do un mo­sai­co de si­tua­cio­nes par­ti­cu­la­res que, aso­cia­das y en­ca­de­na­das, se ele­van co­mo de­nun­cia de las po­lí­ti­cas y de las es­truc­tu­ras.
El mo­do co­mo los re­la­tos son cons­trui­dos par­ti­ci­pa de los con­te­ni­dos y de la tra­ma:  una cri­sis / cla­mor / cri­sis en la re­so­lu­ción de la cri­sis / ac­ción / re­so­lu­ción.  Los cuer­pos en re­la­ción van pa­san­do por es­te es­que­ma na­rra­ti­vo com­po­nien­do la do­ble si­tua­ción de au­sen­cia:  una cri­sis de las con­di­cio­nes de vi­da y una cri­sis de los me­ca­nis­mos de re­so­lu­ción y re­sis­ten­cia. La mo­ti­va­ción va a ser siem­pre in­me­dia­ta: re­sol­ver una pro­ble­má­ti­ca que se pre­sen­ta y que no pue­de es­pe­rar por elu­cu­bra­cio­nes sis­te­má­ti­cas, de­nun­cias ela­bo­ra­das, dis­cur­sos in­fla­ma­dos. La si­tua­ción de­man­da una in­ter­ven­ción in­me­dia­ta en la vi­da co­ti­dia­na y sus re­la­cio­nes tra­tan­do de re­cu­pe­rar los pro­ce­di­mien­tos, ri­tua­les y prác­ti­cas que pue­dan ga­ran­ti­zar la su­pe­ra­ción de las si­tua­cio­nes de ame­na­za y muer­te.
Ta­les ri­tua­les y prác­ti­cas re­li­gio­sas que se van asi­mi­lan­do, co­lo­can los cuer­pos en re­la­ción con ob­je­tos y ele­men­tos de la na­tu­ra­le­za. Las ca­ce­ro­las, el agua, la sal, la ha­ri­na, la puer­ta, el pla­to, la ca­ma, el pan ... ca­da uno de es­tos ele­men­tos se va a re­la­cio­nar, va a tra­zar tra­yec­to­rias, reu­bi­car­se, apro­xi­mar­se a los cuer­pos con mo­vi­mien­tos que pre­ci­san ser in­ten­sos y re­pe­ti­dos, crean­do rit­mo, una fre­cuen­cia que re­cu­pe­ra el rit­mo vi­tal del cuer­po mis­mo. Son los mis­mos ges­tos de ca­da día pe­ro, vi­si­ta­dos por la in­ten­cio­na­li­dad del mi­la­gro, van a ser exa­ge­ra­dos, in­ten­si­fi­ca­dos y re­pe­ti­dos. El cuer­po aso­cia y or­ga­ni­za las co­sas en su  re­la­ción. El cuer­po re­ci­be y dis­tri­bu­ye los ob­je­tos y los ele­men­tos co­lo­cán­do­los en es­truc­tu­ras sim­bó­li­cas efi­cien­tes. El cuer­po par­ti­ci­pa de las co­sas, in­te­rac­túa con ellas ha­cien­do de los ges­tos de la vi­da co­ti­dia­na, li­tur­gias an­ti­quí­si­mas. Tal in­te­rac­ción es tam­bién un pro­ce­so de pro­duc­ción y so­cia­li­za­ción del co­no­ci­mien­to: el ar­te de co­lo­car sal en el pla­to nue­vo, el co­men­ta­rio re­pe­ti­do de ha­ber que­da­do em­ba­ra­za­da, la ha­ri­na que ma­ta el ve­ne­no, el com­par­tir que ga­ran­ti­za la sa­cie­dad, el sie­te y el tres que no pue­den fal­tar, las puer­tas ce­rra­das, la va­ra en el agua.
Son pres­crip­cio­nes sim­ples que tra­du­cen un cú­mu­lo de sa­bi­du­ría en los cuer­pos, un co­no­ci­mien­to de las co­sas y sus pro­pie­da­des, un sa­ber del po­der que se es­con­de en la na­tu­ra­le­za y sus ele­men­tos; un sa­ber que co­no­ce la for­ma re­don­dea­da de la ca­ce­ro­la y su pro­ce­so len­to de rea­li­zar­se así en la in­ter­sec­ción del sa­gra­do cuer­po de la dio­sa que aco­ge el sa­gra­do ali­men­to en el cen­tro del mun­do, den­tro de la va­si­ja.
El cuer­po es es­ta po­si­ción de ver­ti­ca­li­dad y cir­cu­la­ri­dad. En su tem­po­ra­li­dad y ubi­ca­ción es­pa­cial, es el cuer­po el que co­no­ce y via­bi­li­za la com­pren­sión de otra per­so­na y la com­pren­sión del mun­do. Com­pren­sión y ex­pre­sión, el cuer­po es más que bio­lo­gía o una má­qui­na: es len­gua­je en­car­na­do de sig­ni­fi­ca­dos y vi­ven­cia de re­la­cio­nes. Es un es­pa­cio to­po­ló­gi­co y no geo­mé­tri­co, por­que es el cuer­po que re­lle­na y ca­li­fi­ca el tiem­po (mu­cho, po­co...) y el es­pa­cio (den­tro, fue­ra, le­jos, cer­ca...). Lu­gar de re­ve­la­ción: sa­gra­do.
“So­bre el res­pe­to por el cuer­po. Es po­si­ble cons­ti­tuir una éti­ca so­bre el res­pe­to por las ac­ti­vi­da­des del cuer­po: co­mer, be­ber, ori­nar, de­fe­car, dor­mir, ha­cer el amor, ha­blar, es­cu­char, etc. (...)  Obli­gar a al­guien a vi­vir con la ca­be­za in­cli­na­da ha­cia aba­jo es una for­ma de tor­tu­ra in­to­le­ra­ble (...)  Po­dría­mos ha­cer una re­lec­tu­ra de to­da la his­to­ria de la éti­ca ba­jo el án­gu­lo de los de­re­chos de los cuer­pos, y de las re­la­cio­nes de nues­tro cuer­po con el mun­do”2.

De mu­je­res y ni­ños
La si­mul­ta­nei­dad de re­la­cio­nes de los cuer­pos no pue­de es­con­der la par­ti­cu­la­ri­dad de la re­la­ción, es de­cir, los cuer­pos no exis­ten co­mo al­go ge­né­ri­co o re­duc­ción  a una ca­te­go­ría. Ca­da cuer­po es só­lo ése y tie­ne mar­cas de in­di­vi­dua­li­dad ina­lie­na­bles: gé­ne­ro, et­nia, ge­ne­ra­ción, cla­se so­cial y otras si­tua­cio­nes con­cre­tas de tiem­po, de es­pa­cio, de mo­da­li­dad y ha­bi­li­dad cor­po­ral,  fí­si­ca y men­tal. Ta­les mar­cas son una com­bi­na­ción de bio­lo­gía y cul­tu­ra, de ne­ce­si­dad y po­si­bi­li­dad, de tra­yec­to­ria y op­ción.
En los re­la­tos de mi­la­gros los cuer­pos son bien pre­sen­ta­dos, re­ve­lan y ex­pli­ci­tan sus in­di­vi­dua­li­da­des en el in­ter­cam­bio de re­la­cio­nes en­tre per­so­nas y co­sas. De mo­do es­pe­cial los cuer­pos de mu­je­res y ni­ños. Son úni­cos, son in­di­vi­duos, no se pre­sen­tan en el me­dio de un gru­po, si­no que se le­van­tan er­gui­dos en me­dio de las co­mu­ni­da­des con sus cuer­pos:
1. una mu­jer, viu­da, en­deu­da­da y con dos hi­jos ame­na­za­dos de con­ver­tir­se en es­cla­vos (2 Re 4,1-7). Es es­ta mu­jer la que va a reu­nir y dis­tri­buir las ac­cio­nes y re­la­cio­nes que se rea­li­zan en el mi­la­gro. El cuer­po que gri­ta, el cuer­po que ar­gu­men­ta. El cuer­po que ve­ri­fi­ca las con­di­cio­nes. El cuer­po de ma­dre y mu­jer que se aso­cia con los cuer­pos de los hi­jos en una li­tur­gia len­ta de bus­car y traer, ce­rrar y abrir, en­trar y sa­lir, de­rra­mar y lle­nar. La ac­ción de la mu­jer es in­ten­sa, tras­va­sa su cuer­po en otros cuer­pos en el tras­va­sa­mien­to de las va­si­jas que fue­ron ce­di­das por otros cuer­pos, el ve­cin­da­rio.
Y los cuer­pos de los pe­que­ños: ame­na­za­dos de es­cla­vi­tud co­mo for­ma de pa­gar­se la deu­da; el cuer­po del pe­que­ño aquí tie­ne va­lor de mer­ca­de­ría, es al­go pa­ra ven­der­se. En la orien­ta­ción del ri­tual del mi­la­gro, los pe­que­ños van a rea­li­zar el trán­si­to en­tre la ca­sa de la ma­dre y las ca­sas del ve­cin­da­rio en un lle­va y trae fre­né­ti­co y re­pe­ti­do, puer­tas ce­rra­das, va­si­jas lle­nas. To­do es­te rit­mo va re­sig­ni­fi­can­do los cuer­pos de los pe­que­ños. De­jan de ser mer­ca­de­ría pa­ra asu­mir el lu­gar sa­gra­do y ri­tua­li­za­do del mi­la­gro. Los ges­tos, el ir y ve­nir, las re­la­cio­nes con la ma­dre y el ve­cin­da­rio, el to­que in­ten­so de las va­si­jas, bus­car y traer, de nue­vo y otra vez ... es­ta di­ná­mi­ca re­sig­ni­fi­ca los cuer­pos de los pe­que­ños, co­mo si tal rit­mo los hu­bie­se in­ser­ta­do en un rit­mo pri­mor­dial que ga­ran­ti­za la in­te­gri­dad del cuer­po.
2. otra mu­jer y un pe­que­ño (2 Re 4,8-37).  El cuer­po de la su­na­mi­ta no tie­ne au­sen­cia de na­da. No tie­ne hi­jos y no re­cla­ma por eso. Se afir­ma co­mo ple­na en me­dio de su gen­te. Es Eli­seo el que va a in­ten­tar des­ci­frar sus de­seos, las au­sen­cias en su cuer­po de mu­jer. Es a par­tir del em­ba­ra­zo y del hi­jo co­mo la su­na­mi­ta va a co­no­cer la de­ses­pe­ra­ción y la cri­sis que no co­no­cía. No se tra­ta­ba so­la­men­te de te­ner ni­ños, ga­ran­ti­zar la fer­ti­li­dad, si­no que la cri­sis se en­con­tra­ba tam­bién en la po­si­bi­li­dad real de cui­dar de esos ni­ños, ga­ran­ti­zar la so­bre­vi­ven­cia de ellos.
La re­la­ción de la su­na­mi­ta con el hom­bre, su ma­ri­do, es muy dis­tan­te y dis­cre­ta en el tex­to. Él no par­ti­ci­pa de sus de­ci­sio­nes y ac­cio­nes ... ni en la ho­ra de cui­dar del hi­jo en­fer­mo: “Llé­va­lo a su ma­dre”(v.19). Es un em­plea­do que lle­va al pe­que­ño a la ma­dre. Ella co­lo­ca al pe­que­ño en­fer­mo en la fal­da, lo sien­ta en sus ro­di­llas has­ta que mue­re.
“Pie­tà” an­ti­ci­pa­da y re­mo­tí­si­ma, la su­na­mi­ta que aco­gió aquel hi­jo en su in­te­rior pa­ra traer­lo a la vi­da, aho­ra lo aco­ge por afue­ra ín­ti­ma­men­te y com­par­te su do­lor has­ta  la muer­te. A par­tir de es­te mo­men­to el cuer­po de la su­na­mi­ta va a ace­le­rar­se y asu­mir una agi­li­dad y una pre­ci­sión (¡de ‘ser pre­ci­sa’ y de ‘pre­ci­sar’!) im­pre­sio­nan­tes.  Ella se em­pe­ña en una dan­za que en­vuel­ve el cuer­po del hi­jo y el su­yo: su­be y acues­ta el cuer­po del pe­que­ño en la ca­ma del cuar­to del hom­bre de Dios; cie­rra la puer­ta (la mis­ma puer­ta que un día par­ti­ci­pó del en­can­ta­mien­to de la fer­ti­li­dad).
Or­ga­ni­za em­plea­dos, ma­ri­do y ani­ma­les pa­ra ir en bus­ca de aque­llo que ella ima­gi­na ser la so­lu­ción: va tras Eli­seo a exi­gir­le que con­ti­núe ga­ran­ti­zan­do la in­te­gri­dad y la vi­da del pe­que­ño. Ella, que no ha­bía pe­di­do na­da, aho­ra va a re­co­rrer dis­tan­cias, or­ga­ni­zar es­tra­te­gias y exi­gir lo que sea ne­ce­sa­rio. Acom­pa­ña­da por uno de sus em­plea­dos, no se va a con­ten­tar con man­dar un re­ca­do o men­sa­je; lo que quie­re es un en­cuen­tro di­rec­to con Eli­seo. Tam­po­co acep­ta la me­dia­ción de Gue­ja­zí, sier­vo de Eli­seo.  La exi­gen­cia de la su­na­mi­ta es la pre­sen­cia de Eli­seo jun­to a su hi­jo. Ni re­ca­dos, ni ob­je­tos má­gi­cos. Ella quie­re el cuer­po del hom­bre de Dios jun­to al cuer­po de su hi­jo re­crean­do el en­can­ta­mien­to en la puer­ta: Eli­seo, la su­na­mi­ta y el hi­jo.  “Tan cier­to co­mo vi­ve el Se­ñor y vi­ve tu al­ma que no te de­ja­ré. En­ton­ces él se le­van­tó y la si­guió” (v.30). ¡Ahí es­tá el mi­la­gro!
3. una pe­que­ña es­cla­va (2 Re 5). Lo que era una ame­na­za pa­ra los dos pe­que­ños hi­jos de la viu­da es una rea­li­dad pa­ra la pe­que­ña anó­ni­ma del re­la­to so­bre la cu­ra de Naa­mán. El cuer­po de esa pe­que­ña ya ha­bía si­do con­ver­ti­do en mer­ca­de­ría. En una de las gue­rras de Si­ria con­tra Is­rael, va a ser lle­va­da co­mo pri­sio­ne­ra y se­rá co­lo­ca­da co­mo sier­va al ser­vi­cio de la mu­jer de Naa­mán. Pri­sio­ne­ra de gue­rra, so­me­ti­da al tra­ba­jo es­cla­vo, ex­pe­ri­men­tan­do la do­mi­na­ción tam­bién ét­ni­ca, es­te cuer­po de pe­que­ña reú­ne to­das las per­ver­sio­nes co­yun­tu­ra­les y es­truc­tu­ra­les.
Pe­ro va a ser es­ta pe­que­ña quien va a de­sen­ca­de­nar el mi­la­gro: ¡Ahí es­tá el mi­la­gro!
Den­tro de re­la­cio­nes tan de­si­gua­les la pe­que­ña ha­bla, su cuer­po alie­na­do to­da­vía es ca­paz de dar tes­ti­mo­nio y ha­cer me­mo­ria de su tie­rra, de su gen­te y sus mi­la­gros: “Oja­lá mi se­ñor es­tu­vie­se de­lan­te del pro­fe­ta que es­tá en Sa­ma­ria; él le cu­ra­ría de su le­pra”(v.3).
 La pe­que­ña ha­bla con la mu­jer, quien ha­bla con el ma­ri­do, quien ha­bla con su rey, quien es­cri­be al rey de Sa­ma­ria, quien se co­mu­ni­ca con Eli­seo. En el in­trin­ca­do y je­rar­qui­za­do mun­do de las re­la­cio­nes po­lí­ti­cas, la voz de la pe­que­ña es­cla­va co­man­da una su­ce­sión de ini­cia­ti­vas que va a via­bi­li­zar el mi­la­gro de la cu­ra de Naa­mán.
El tex­to no cuen­ta so­bre la pe­que­ña a la vuel­ta de Naa­mán cu­ra­do. Su cuer­po y su voz de pe­que­ña es­cla­va que­dan en sus­pen­so:  ¿el mi­la­gro ha­bría si­do tam­bién ca­paz de res­ca­tar­la de su si­tua­ción de su­mi­sión y dis­tan­cia?

So­bre los hom­bres
Apa­re­cen en los re­la­tos en for­ma de gru­pos. Son gru­pos de hom­bres que se re­la­cio­nan en­tre sí y con Eli­seo. Igual que en el ca­so de Naa­mán (2 Re 5), del hom­bre que pier­de el ins­tru­men­to de tra­ba­jo (2 Re 6), se pre­sen­tan de mo­do or­ga­ni­za­do, lle­van­do la in­ves­ti­ga­ción a iden­ti­fi­car­los mu­chas ve­ces con los hi­jos de los pro­fe­tas, co­mo co­mu­ni­da­des de dis­cí­pu­los.
De cier­to mo­do se po­dría de­cir que los re­la­tos acer­ca de mu­je­res las pre­sen­tan co­mo pro­ta­go­nis­tas del mi­la­gro, es de­cir, son ellas las que, a par­tir de una si­tua­ción de cri­sis, en­tran en re­la­ción con Eli­seo y de­sa­rro­llan (con sus cuer­pos) los ri­tua­les y pro­ce­di­mien­tos. Los re­la­tos que se re­fie­ren a los gru­pos de hom­bres los pre­sen­tan en cier­ta for­ma pa­si­va: ellos van a par­ti­ci­par de los pro­ce­di­mien­tos pe­ro no van a pro­ta­go­ni­zar­los.
Los cuer­pos mas­cu­li­nos (en los re­la­tos) son cuer­pos mar­ca­dos por au­sen­cias: agua po­dri­da, ham­bre, co­mi­da ve­ne­no­sa, en­fer­me­dad, pér­di­da del ins­tru­men­to de tra­ba­jo, y muer­te. Par­ti­ci­pan de las ac­cio­nes al­gu­nas ve­ces co­mo re­pre­sen­tan­tes de la co­mu­ni­dad (2 Re 2,19-22 y 2 Re 6) o co­mo ele­men­to de con­tra­dic­ción en el de­sa­rro­llo de los pro­ce­di­mien­tos: 
*    Gue­ja­zí (2 Re 4 y 5) es pre­sen­ta­do co­mo un dis­cí­pu­lo-me­dia­dor fu­nes­to y sin la de­bi­da con­cien­cia de los pro­ce­sos; 
*    el mu­cha­cho que jun­ta hier­bas ve­ne­no­sas (2 Re 4,38-41), par­ti­ci­pa de for­ma ne­ga­ti­va en la ten­ta­ti­va de con­se­guir ali­men­to, exi­gien­do un se­gun­do pro­ce­di­mien­to de par­te de Eli­seo; 
*    Naa­mán se com­por­ta de mo­do arro­gan­te e in­cré­du­lo, te­nien­do que ser di­sua­di­do por los sier­vos pa­ra cum­plir las pres­crip­cio­nes de Eli­seo.

Se­ría po­si­ble ubi­car­los co­mo par­ti­ci­pan­tes de los mi­la­gros pe­ro no co­mo pro­ta­go­nis­tas. Es­ta pre­sen­cia cua­li­ta­ti­va­men­te dis­tin­ta de hom­bres y mu­je­res en los re­la­tos de mi­la­gros tal vez re­ve­le un ma­tiz im­por­tan­te de la re­li­gio­si­dad en los mi­la­gros: las mu­je­res es­ta­rían más pró­xi­mas y más in­vo­lu­cra­das en las prác­ti­cas de ma­gia: “La re­li­gio­si­dad de la cla­se ba­ja con me­nos de­sa­rro­llo in­te­lec­tual, tie­ne ma­yor pro­ba­bi­li­dad de iden­ti­fi­car­se con la ma­gia, el pa­ci­fis­mo y la par­ti­ci­pa­ción fe­me­ni­na”3.
Es­ta­ble­cer el cuer­po co­mo lu­gar de re­ve­la­ción sig­ni­fi­ca de­cir tam­bién que lo sa­gra­do per­mea las re­la­cio­nes so­cia­les es­truc­tu­ra­das; las ex­pre­sio­nes y prác­ti­cas re­li­gio­sas se ali­men­tan de esas re­la­cio­nes so­cia­les (gé­ne­ro, cla­se, et­nia, ge­ne­ra­ción, eco­lo­gía) en una di­ná­mi­ca de in­te­rac­ción, ex­clu­sión y so­cia­li­za­ción.
Pa­ra Ru­bem Al­ves la dis­tin­ción es cla­ra: los que de­ten­tan los apa­ra­tos de po­der y po­lí­ti­ca pue­den or­ga­ni­zar­se en una re­li­gión de amor al po­der en tan­to que los po­bres só­lo po­seen el po­der del amor: la ma­gia.
“Nues­tros cuer­pos son di­fe­ren­tes. Y, por es­to mis­mo, nues­tras for­mas de pen­sar, nues­tras no­cio­nes de los lí­mi­tes en­tre lo po­si­ble y lo im­po­si­ble. Se­rá ne­ce­sa­rio que la en­fer­me­dad in­cu­ra­ble se alo­je en nues­tros cuer­pos o en los cuer­pos de nues­tros hi­jos pa­ra que en no­so­tros des­pier­ten los ma­gos, los he­chi­ce­ros, aque­llos que ha­cen mi­la­gros”4.

¡Ahí es­tá el mi­la­gro!
Los re­la­tos de mi­la­gros son ejer­ci­cios in­ten­sos y rá­pi­dos. Los ges­tos son re­pe­ti­dos y mar­ca­dos por una in­sis­ten­cia que exi­ge de las per­so­nas par­ti­ci­pa­ción, com­pro­mi­so per­so­nal y co­mu­ni­ta­rio. A la mu­jer viu­da (2 Re 4,1-7) Eli­seo pi­de que le mues­tre la ca­sa, que pi­da in­ten­sa­men­te, mu­chas, no po­cas, va­si­jas, a to­do el ve­cin­da­rio. La mu­jer de­rra­ma con in­ten­si­dad el con­te­ni­do de una va­si­ja en otra. Los hi­jos se mo­vi­li­zan. El mi­la­gro acon­te­ce. La mu­jer, los hi­jos y el ve­cin­da­rio es­tu­vie­ron au­to-im­pli­ca­dos. Se au­to-im­pli­ca­ron. ¡Ahí es­tá el mi­la­gro! Más que eso ... las va­si­jas y ja­rras de to­do el ve­cin­da­rio am­plia­ron su al­can­ce y pa­sa­ron a re­co­ger  to­da la po­si­bi­li­dad de vi­da exis­ten­te en la co­mu­ni­dad.  Me­dia­do­ras de la pri­sa, me­dia­do­ras del va­cío que se lle­na ... las va­si­jas apro­xi­man a la co­mu­ni­dad lo sa­gra­do re­mo­to que ha­bi­ta en el fon­do de las ce­rá­mi­cas.
Los re­la­tos de mi­la­gros en lo co­ti­dia­no en el ci­clo de Eli­seo son re­pre­sen­ta­cio­nes de prác­ti­cas re­li­gio­sas­/sim­bó­li­cas de seg­men­tos po­pu­la­res en el Is­rael del si­glo IX a.C.  Son prác­ti­cas que pro­du­cen sen­ti­do pa­ra la vi­da per­so­nal, co­mu­ni­ta­ria y co­lec­ti­va. Son po­lí­ti­cas sin de­jar de ser re­li­gión. Son po­lí­ti­cas tam­bién por­que son re­la­tos de com­pro­mi­so, so­li­da­ri­dad, par­ti­ci­pa­ción, com­pli­ci­dad ... dis­tin­tas for­mas de au­to-im­pli­ca­ción.  Pa­sión y pri­sa.
Ca­ce­ro­las. Hier­bas. Ba­ños. Ha­ri­na. Pla­to. Nú­me­ros. Cuer­pos. Puer­tas.
Se­ña­les y rit­mos que per­du­ran. Es­tán en los tex­tos in­di­can­do un iti­ne­ra­rio po­si­ble pa­ra el reen­cuen­tro de la re­li­gión po­pu­lar, o una de las ex­pre­sio­nes de ella. Mol­dea­das por las in­ten­cio­nes re­for­mis­tas del es­ta­do y del cul­to, es­ta ex­pre­sión de la re­li­gio­si­dad po­pu­lar crea con­di­cio­nes rea­les y sim­bó­li­cas de re­sis­ten­cia. De­rro­ta­das pe­ro siem­pre pre­sen­tes. In­vi­si­bles pe­ro per­sis­ten­tes. Su­bor­di­na­das pe­ro de­so­be­dien­tes. Do­ma­das pe­ro so­bre­vi­vien­tes. Su­bor­di­na­das por la pa­la­bra pe­ro re­su­ci­ta­das en las prác­ti­cas au­tó­no­mas y re­crea­do­ras de las co­mu­ni­da­des de mu­je­res, ni­ños y hom­bres que vi­ven una vi­da co­ti­dia­na sa­gra­da y una re­li­gión sin nom­bre.
“Gra­cias a Dios llo­vió en el de­sier­to. Gra­cias a Dios el maíz bro­tó. Gra­cias a Dios el ga­na­do no mu­rió. Gra­cias a Dios es­toy cu­ra­da. Dios co­mo llu­via, maíz, ga­na­do vi­vo, sa­ni­dad ... Dios co­mo li­mos­na, ayu­da, pan. Dios pi­dien­do en mí, que pi­de en los otro­s/as. Dios co­mi­da. Dios ca­ren­cia, sin om­ni­po­ten­cia ni cien­cia ... Dios co­mo tra­ba­jo, ca­sa, com­pa­ñe­ro ... quie­bra mi so­le­dad, gri­ta con­mi­go, sus­pi­ra con­mi­go, bus­ca con­mi­go”5.
Ahí es­tá el mi­la­gro: ¡Dios es­tá con no­so­tros !

Nancy Car­do­so Pe­rei­ra
rua João An­tô­nio Rug­gia 323
Vi­la Mon­tei­ro
Pi­ra­ci­ca­ba/SP
13416-147
Bra­sil

Tra­du­ci­do por­:Sa­muel Al­ma­da

Notas

1 Cf. S. Na­ka­no­se,  Jo­siah’s Pas­so­ver, So­cio­logy & Li­be­ra­ting Bi­ble.  Or­bis Books, Maryk­noll, New York, 1993;  F. Oro­fi­no,  “Con­ti­go yo gol­pea­ré al ca­ba­llo y al ca­ba­lle­ro, al ca­rro y al con­duc­tor”, en RI­BLA  n. 4 (1989) 37-45; A. Win­ters, “Una va­si­ja de acei­te: mu­jer, deu­das y co­mu­ni­dad (II Re­yes 4:1-7)”, en  RI­BLA  n. 14 (1993) 53-59;  R. Coo­te, Eli­jah and Elis­ha in So­cio­li­te­rary Pers­pec­ti­ve.  Scho­lars Press, Atlan­ta, 1992.
2 Um­ber­to Eco, En­tre­vis­ta en la Fol­ha de São Pau­lo, cua­der­no 6,  3 de abril de 1994.  p.7.
3 Vic­tó­ria Lee Erick­son, On­de fa­la o si­lên­cio. Pau­li­nas, São Pau­lo, 1997,  p.124.
4  R. Al­ves,  Va­ria­ções so­bre a vi­da e a mor­te. Pau­li­nas, São Pau­lo, 1982, p.69.
5 Ivo­ne Ge­ba­ra,  Teo­lo­gia eco­fe­mi­nis­ta. Ol­ho D’Á­gua, São Pau­lo, p.124.